Syracuse

Le Petit Prince était un bar tenu par Esther et Italo. La salle pouvait être vide, mais le comptoir ne désemplissait jamais. S'y accoudait André le facteur, dont le départ, parfaite image d'un envol d'albatros, augurait un lâché d'enveloppes depuis les franches ouvertures de ses sacoches brinquebalantes ; Charly aussi, qui avalait ses trente neuf comprimés quotidiens à grandes rasades de blonde pression parce que, assurait-il, la levure de bière a de remarquables vertus digestives. Vincent, n'ayant retrouvé chez lui ni meubles, ni femme, ni enfants, était venu là, naturellement. Il y avait Annie, qui buvait méthodiquement son licenciement, mais se levait pour être en poste à huit heures moins le quart, et me dire vas-y il est temps, mes jours d'examen ; et Jean, tout Stetson et ceinturon-bison, que l'on avait renvoyé de la maison de repos pour tapage nocturne...

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